Nothing worse

no hay futuro aquí

home boy

no hay futuro aquí

aquí sólo hay enormes colas

y te pudres esperando

aquí sólo hay buses nocturnos llenos de ebrios

y poco dinero

aquí hay mujeres que te soportan

y te piden la vida.

la vida está en otra parte home boy.

puedes beber esos otros vinos

y ver con otros ojos nuestra miseria

puedes reírte

tienes derecho de reírte de nosotros

aún somos ingenuos

aún continuamos aquí.

no salgas sin salir

lárgate lejos

hazte famoso

no salgas sin salir

no lo hagas

ve y mátate

pero mátate

no continúes aquí

el dolor no aprueba nada

no seas cursi la dignidad

no tiene sentido

la vida no está aquí home boy

aquí no hay más metafísica

que la elección de ser malos poetas

los peores de todos

si hubiésemos escrito buenas cosas

¿crees que estaríamos aquí?

no.

estaríamos en una casa cómoda

con café caliente

una mujer –también caliente-

veríamos a nuestros hijos

fumaríamos buenos cigarros

beberíamos buenos tragos

editaríamos en españa.

pero preferimos quedarnos

oyendo a artistas idiotas

niños bien que hablan de rock suicidios y revistas

quiebran sus teléfonos

y corren a cogerse a sus chicas.

mierda

las lecturas de poesía son mierda

la poesía

la buena poesía es mierda

qué puedes decir después de pessoa juarroz o pound

quién puede escribir una línea sin sentirse avergonzado

nadie es auténtico:

wrong place

wrong time

wrong man.

nada aquí te pertenece

mira la ciudad

mira sus edificios

mira los billetes ajenos

tuyo el aire de la calle

tuyos los insultos

tuyos los cartuchos de dinamita

pero los millardos de satélites

las vaginas sedientas

las cortinas negras

eso sólo en sueños brother

sólo sueños.

entras

te regalan una cerveza

hablas de bukowsky y hegel

tomas el gramo de coca

y devuelves algo escrito

-muy malo realmente malo-

ellos se ríen

les has vendido tu alma

y ellos se ríen

no te acuestas con nadie esa noche

abres muchos libros

quisieras bajarle las bragas a una mujer…

a veces recibes ternura

una que otra sopla tu cuello

te besa en los ojos

y llega esa breve hora

en que la soledad se marcha

sin llevarse sus maletas.

no te arrepientas brother

no te arrepientas de estar lejos

el dolor no aprueba nada

no seas cursi la dignidad

no tiene sentido

la vida no está aquí home boy

te lo juro

la vida no está aquí

you have to have it or the walls will close
in.
you have to give everything up, throw it
away, everything away.
you have to look at what you look at
or think what you think
or do what you do
or
don’t do
without considering personal
advantage
without accepting guidance.

people are worn away with
striving,
they hide in common
habits.
their concerns are herd
concerns.

few have the ability to stare
at an old shoe for
ten minutes
or to think of odd things
like who invented the
doorknob?

they become unalive
because they are unable to
pause
undo themselves
unkink
unsee
unlearn
roll clear.

listen to their untrue
laughter, then
walk
away.

I know. I know.
they are limited, have different
needs and
concerns.

but I watch and learn from them.
I like the little they know,
which is so
much.

they complain but never
worry,
they walk with a surprising dignity.
they sleep with a direct simplicity that
humans just can’t
understand.

their eyes are more
beautiful than our eyes.
and they can sleep 20 hours
a day
without
hesitation or
remorse.

when I am feeling
low
all I have to do is
watch my cats
and my
courage
returns.

I study these
creatures.

they are my
teachers.

(Bukowski)

Si quisieras oír lo que me digo en la almohada 
el rubor de tu rostro sería la recompensa
Son palabras tan íntimas como mi propia carne 
que padece el dolor de tu implacable recuerdo

Te cuento ¿Sí? ¿No te vengarás un día? Me digo:
Besaría esa boca lentamente hasta volverla roja
Y en tu sexo el milagro de una mano que baja 
en el momento más inesperado y como por azar 
lo toca con ese fervor que inspira lo sagrado

No soy malvado Trato de enamorarte
Intento ser sincero con lo enfermo que estoy 
y entrar en el maleficio de tu cuerpo 
como un río que teme al mar pero siempre muere en él

Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
- ginebra y cerveza, por ejemplo -
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en “Dulce pájaro de juventud”
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre “Le livre des masques” de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas

there are worse things than
being alone
but it often takes decades
to realize this
and most often 
when you do
it’s too late
and there’s nothing worse
than 
too late.

Bukowski